Fica a metáfora...

Em tempos houve um homem, quase um eremita, que vivia sozinho, afastado de todos e de tudo, tendo quase nenhum contacto com o resto da sociedade. Mas o homem escrevia, escrevia muito. Sobre viagens à volta do mundo, sobre festas que duravam semanas, sobre homens pobres e tristes, sobre homens ricos e os seus hárens, sobre corridas de carros e de barcos e de aviões, sobre as mais belas mulheres, sobre as mais feias mulheres, sobre amores de uma vida, sobre paixões avassaladoras e corações despedaçados.

Ao fim de muitos anos em isolamento, o homem regressou, finalmente, à civilização, trazendo consigo os seus inúmeros escritos. Decidiu que os gostaria de mostrar ao mundo e, para isso, foi até uma editora para que os pudessem publicar. Os editores e outras pessoas que os leram para saber se valia a pena serem publicados riram-se com as histórias que o homem contava e, com ar de gozo, perguntaram-lhe como é que ele, vivendo isolado, poderia saber alguma coisa daquilo que estava a escrever. Ao que ele lhes respondeu: "A minha realidade pode ser monótona e sozinha, mas na minha mente, no lugar mais livre que uma pessoa tem, vivo, simultâneamente, em infinitas realidades."